Bem, já que o mundo não acabou, vou escrever.
Escrever é um ato de fé, e preciso praticar até que a fé se
torne convicção.
Preciso do trabalho socialmente necessário, ou seja, todas
as condições necessárias (estar mais ou menos bem alimentado, ter um teclado, uma
caneta e um papel, uma porta fechada, ninguém interrompendo, nenhum telefone
tocando, quem sabe uma madrugada como agora e quem sabe o jazz) para
simplesmente sentar e escrever, sem outras preocupações. Talvez escreva com Art Farmer e Gigi Gryce e me lembre que até as distrações, até o café que tomo, até
– principalmente – a contemplação, que os pobres de espírito acham que é fazer
nada, tudo isso faz parte do processo de criação, e tudo pode desde que ao fim
de tantas ideias pairando no ar se tenha um resultado material, um texto.
Simplesmente escrever, que também é uma forma de viver, segundo Flaubert.
A materialidade do que um artista cria é o resultado de
todas as suas vivências, o ambiente e a família no qual ele foi criado, os
traumas, as alegrias, as decepções, as lutas, os sonhos. O amor, é claro. Por
alguém ou por algo. Pela sua arte, pelo fazer, pelo realizar. Esqueça a ideia
de ensaio, disse Stephen King. É simplesmente fazer aquilo que você ama fazer,
aquilo no qual você é bom (seja aquilo
o que for) até seus dedos quebrarem e seus olhos caírem, e cada performance é
única. Você dá seu melhor, mesmo que o melhor não seja o melhor, mas seu
possível. Seu melhor pode ser uma frase, e uma frase ruim. Mas ainda assim, ela
existe, é real. É material. Lembro que a primeira vez que um projeto para um livro
de contos meu foi recusado, mais de dez anos atrás, um dos carinhas da banca
atacou meu argumento de que literatura não é feita de ideias, mas sim de palavras.
Dizia ele (tenho as cartas de recusa até hoje) que um cardápio de restaurante e
uma bula de remédio são feitos de palavras, e a literatura é que é feita de
ideias. Ao longo dos anos, sempre lembrei dele como um mané, que recusou o
projeto e nem entendeu o que eu quis dizer. Literatura é feita de palavras, não
de ideias, assim como a música é feita de notas e de compassos, não de ideias.
Sim, temos uma ideia para uma história, mas temos que juntar fumaça e
transformar aquele monte de ar em palavras. Do contrário não temos um texto. Do
contrário, qualquer um – qualquer um mesmo – que tivesse uma simples ideia para
um livro seria capaz de escrever um livro; qualquer um que conseguisse assobiar
uma melodia seria capaz de realmente fazer um arranjo e tocar os instrumentos,
criando assim uma música, com corpo. Mas não é assim que funciona. Precisamos
da materialidade, do produto final, quantificado em 3 ou 3000 notas; em 3 ou
3000 palavras, quem sabe 300.000, porque a gente só lê o resultado final de um
livro. Não lê os rascunhos, as páginas jogadas fora, as frases deletadas, até
as ideias rabiscadas no bloquinho. E sem esse monte anônimo, que jamais
veremos, o produto final não seria possível.
Deixo aqui um abraço afetuoso para meu bom amigo René
Cabrales, cujo agradável almoço de ontem me fez levantar para escrever de
madrugada hoje (as madrugadas são a prime time para escrever e ouvir música com
fones de ouvido, sonhar, viajar. Ler, escutar e observar também, porque tudo,
como ele diz, é income, até as
conversas que a gente ouve na mesa ao lado. Tudo é material para o moinho).
Enfim, Natal é hoje, Ano Novo é hoje, Março é hoje,
Segunda-feira é hoje. Outono é hoje. Já que o mundo não acabou, hoje vou
escrever.
