23:15
Ela está olhando para fora, para longe. A cabeça está sobre as mãos espalmadas.
Ela é linda.
Em seu olhar vejo tudo o que há para ser dito sobre qualquer coisa, e só não consigo escrever porque não consigo escrever coisa alguma.
Clara olha para o longe, perdida, sorrindo, feliz.
Clara feliz.
Ouço o som do piano.
Mas penso melhor. Ela não está feliz. O olhar está longínquo, procurando algum lugar no céu, como se o céu reservasse algum lugar para ela. Longe daqui, longe de lá.
Longe do homem alto e moreno de cabelos lisos.
Longe daquele inferno.
O piano me arrepia enquanto escrevo. Poderia dizer que dói, e dói mesmo, mas essa talvez seja a dor que cure. A tal limonada a partir dos limões, que Sarah disse outro dia. Esses psicanalistas insistem em procurar um sentido em tudo. Quer dizer que tudo o que Clara passou tem um sentido? E Maria, a mãe, também?
Não consigo imaginar. Não mesmo. Mas então pauso, penso, e Sarah me disse que não era para pensar, apenas escrever. Então ouço o som do piano e posso jurar que há violinos junto. Eles me dão conforto. Talvez até uma paz – mas só escrevo isso porque sei que ninguém vai ler. Jamais.
Talvez o piano, de alguma forma, seja o que tenha salvado Clara e Maria. Meu deus, pode ter sido isso mesmo. Maria tocava para salvar Clara, Clara ouvia para salvar Maria. Juro que não sei que mágica é essa de uma pessoa assim tão sem talento para coisa alguma como eu começar a escrever qualquer coisa, sem jamais – jamais – pensar no que vou escrever, e algo acontece. Algo que não entendo. Que dói. Mas que conforta.
Que me conforta.
Feito um abraço de mãe.
23:29
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