Piano Para Pequena Clara – Dia 101

22 de maio de 2014

21:43

De novo, a porta fechada. Escrevo ao som do piano. Em minha mente, claro, e sinto que por algum motivo ele está voltando. É claro que não fui no aniversário de Jade – não que ela não seja uma garota legal; é, mas não quis ir. Não quis e pronto. O caso é que ouvi Sarah dizendo a ela: do ponto para trás, acho que no sentido de voltar a uma situação anterior. Tipo assim, o ponto final é o fim de tudo, é onde a frase termina. Ponto. Fim.

Então me ocorreu isto:

Do ponto para trás.

Adorei essa figura de linguagem. E me ocorreu que Maria, a mãe, que tocava aquele piano lindo e triste, bonito como um corte no pulso – e por um segundo penso em parar de escrever para olhar para minhas próprias cicatrizes – era ligada em algum tipo de arte, além da música. Ela gostava de contar histórias, de ler e talvez tenha ensinado Clara a escrever. Maria escrevia, Clara escrevia.

Me pergunto se eu mesma escrevia antes de escrever?

Isso me fez pensar. Porque por mais que eu seja uma péssima escritora, já escrevi esta história, que nem é, ou nem era, uma história e já se foram mais de cem páginas.  Quem sabe, daqui a pouco esta não-história, estes lamentos que registro aqui e que ninguém jamais vai ler, vão estar beirando as duzentas páginas. E depois, quando eu terminar, jogo tudo no lixo. Ou no fogo.

Já pensei que existe um incêndio nesta história.

É assim que termina tudo?

Tenho medo de terminar esta merda de história, isso você já deve ter percebido. Mas também havia a chuva. E havia um dia nublado.

Lindo.

Lindo e nublado.

Enquanto o piano seguir e você estiver por aí, eu vou ficar viva. Nem sempre me sinto viva, e nem sempre estou viva, eu sei, mas escrever estas bobagens tem me ajudado de alguma forma. Sarah deve ter imaginado que ia dar nisso. Então por que não termino de contar a história de Clara? Sinto o peito apertado, mas... Existe algo além do ponto final. Algo além das reticências. A música da linguagem.

Acho que elas gostavam de escrever.

Sim, elas gostavam. Gostavam da música da linguagem. Talvez, se tivessem sobrevivido, uma das duas, ou quem sabe as duas, tivessem contado a história que estou tentando contar. A história de Clara.

Eu não sei se elas morreram – apenas escrevo o que meu pensamento sugere. Eu que não sei escrever.

Ou talvez, de alguma forma que ainda não entendo, saiba.

Talvez eu mesma tenha sobrevivido para contar esta história.

A história de Clara.

21:58